Carta à Brasília

Suas linhas concretas, apesar de sofisticadas e elegantes, andam me fazendo mal. Não é que eu não goste de morar dentro deste avião, é só que me sufoca, incomoda. Ouvi outro dia que você é uma cidade muito não-humana, e entendi de imediato que expressaram os meus sentimentos sem que eu mesma nem pedisse. Até sua falta de transporte público, veja bem, representa a individualidade que você determina. Os bons-dias de elevador são secos, e, a caminho para a Esplanada dos Ministérios, todo trabalhador de serviço público vai cada qual em seu próprio carro -- não existe ônibus, não existe metrô.

Por essas e outras, acho que todas as relações que você me determina são um tanto quanto frígidas. Claro que dizer que "todas" é uma grande hipérbole, e que às vezes você me proporciona amigos de verdade. Mas, na maioria das vezes, estou rodeada por pessoas que negligenciam os meus sentimentos e conflitos; outras tantas me oferecem a frieza da pele, e apenas a frieza da pele, o que me deixa murcha como os ipês na seca.

Tenho certeza de que todos nós somos sertanejos nesse sertão árido e torto, e que a minha localização geográfica não é diretamente ligada à minha felicidade. Mas sinto que se eu fosse embora para algum lugar ensolarado, com samba todos os dias e cheiro de mar-areia-e-vento, eu seria mais feliz. Algo dentro de mim diz que o Rio é a minha terceira margem; mas sei que não. Eu poderia me contentar em um cruzamento entre o Paraíso e a Liberdade, ou talvez me perder entre os botecos do bairro da Savassi. Acho que me perder vai ser uma ótima forma de me encontrar.

Sou mulher o suficiente para sair daqui de dentro para buscar... Buscar o quê? A felicidade, talvez, ou dias mais alegres, com mais música, dança e cantoria. Buscar o novo, o desconhecido, cair de cabeça e mergulhar de vez. 

Quero ter minha hora e minha vez, também.

não se trata de entender o ovo, mas de apreciá-lo e senti-lo

Anaís

Há muito tempo atrás, em uma terra muito distante, um cavaleiro num cavalo negro -- cor da podridão -- lhe roubou os sentimentos todos. Desde então, Anaís dedicava-lhe tudo que sentia: lágrimas incessáveis, sorrisos, suspiros, ódios, raivas, artes.

Anaís senta e conta todas as faces, as fitas duplas-faces de quem lhe roubou o coração, e ama a mais bonita.

Não o conhece. Só o sente, e sentir cansa. Anaís se sente fisicamente exausta de dedicar toda a sua energia para alguém que cavalga para longe com tanta constância, sem se dar ao trabalho de voltar alguma vez, ou de mandar lembranças, ou de acenar-lhe o lenço branco.

Anaís não o persegue. Fica quieta no seu canto, esperando... alguma coisa. Só quer ver alguma reação, mas não irá provocá-la. Não quer se cansar mais. Anaís deseja nunca ter conhecido-o, ou nunca ter se fascinado pelo seu elmo dourado e pelo seu cuidado para com os habitantes da vila. Deseja nunca ter cruzado seu caminho com o dele; como estaria sua vida agora? Seria ela feliz? O que ocuparia os seus pensamentos, dia após dia? Teria mais medo de doer?

Esperando.

No alto de uma montanha, Anaís está enfadonha e desiste. Não quer mais.

Olha para cima, estala os dedos e vira anjo da guarda.

existem tantos dias feios aí pelo mundo ao redor; temos de saber aproveitar os bonitos

sinastria

Os últimos meses foram de seca: seca braba, que dá moleza, preguiça, incapacidade de produzir. Foram de seca intelectual - quando a inspiração seca, a vontade de inexistir vem junto. Como viver sem inspiração, a única escapatória desse mundo mecânico e burocrático?

E aí que te vi, menino, e você era uma coisa louca. De início, assim, te vi e achei que não se interessaria por mim. Quebrando todas as minhas expectativas (um padrão que viria a se repetir, mal sabia eu), você veio, sentou ao meu lado, manso, me pediu cigarros e isqueiro. Prontamente, gentil e pisciana, os estendi.

- Qual seu signo?

- Peixes, ascendente libra, lua em peixes.

- Meu Deus!

- É, eu choro.

- Você chora. Você sofre por amor, também?

Descubro que você tem três ou quatro planetas em Escorpião. Tenho idéias. Vou te adorando gradativamente - talvez não você, em si, que desconheço, mas a caricatura de si mesmo que você me apresenta. Acho que esse sábado de conexões astrais se deu por pura sorte, ou destino, ou coincidência. Lugar certo na hora certa.

Você fala que eu pareço a menina bonita de "(500) Dias com Ela", e agradeço: polida, desconfiada - feliz. Ao mesmo tempo em que é gentil e escancara para mim uma risada boa, bonita, gostosa, me diz loucuras: em um mês, fará uma apresentação de bolero. E me quer lá, em cima do palco, porque você dedicará uma música para mim. Não acredito muito quando acordo no dia seguinte, mas mesmo assim dou risada da sua espontaneidade - quem diz essas coisas, assim, do nada, na primeira noite?

Semanas depois, descubro que você sentiu minha falta durante a referida apresentação. Fico envergonhada por achar que você seria como os outros seres desse cerrado seco e torto; desculpe-me. É que até conhecer você, eu não sabia que existiam pessoas que falavam loucuras e as cumpriam: dei uma puta sorte quando te conheci, e nem soube disso. Por sinal, não te contei ainda, mas é você quem vai fazer minha tatuagem do símbolo de peixes comigo.

A décima segunda badalada me chama, e me despeço de você estendendo a mão que você beija com malícia.

Até.

você afasta meu cabelo e canta nos meus ouvidos: "I put a spell on you because you're mine..."

sou sua, sim; sempre que nos encontrarmos

diálogo VI

- Bia, pára de inventar problema onde não tem.
- (...) Esse conselho é excelente.

eu: extensão de você

O retrato que alegra meus dias olha para mim, belo e iluminado. Reconheço nos seus olhos cor-de-mar os mesmos conflitos e desesperos meus. Da mesma forma que meu riso escancarado reflete nossa sinastria: se os sentimentos fossem mensuráveis, daria para medir o tanto que eu gosto de você só pelo tamanho do meu sorriso.

Pode ser que, com o passar do tempo, eu me canse de afagar suas inseguranças desconexas e absurdas. Obviamente não deixarei de fazê-lo: te consolar e cuidar, extensão do meu ser, são formas de me importar comigo, também.

Gostaria de passar meus dias a fio expondo amarguras e discutindo filosofia para com você. Interiormente, creio que essa seja minha verdadeira vocação. Também estarei aqui para te desejar saúde em resposta aos seus espirros constantes e para rir da sua mania de me pedir uma caneta emprestada nos primeiros cinco minutos de aula e só jogá-la na minha mesa depois do sino de término.

Pode até ser que Lewis Carroll não tivesse você em mente quando escreveu sua obra-prima. Peço-lhe perdão: tenho muito mais certeza nas maravilhas criadas por você do que nas por ele.

(para A.C)

poeminha V

Você passou
Num lampejo

Eu passei
Mal de desejo

diálogos V

- Por que você é tão quietinha?
- Eu observo muito... E estou cansada. - Cansada de que? - Fazendo cursinho três vezes por semana, estudando, e emocionalmente cansada. - Emocionalmente cansada? Você está triste? - Hummm. Não. - Frustrada? - Isso. - Com homens? - Sim. - Mulheres? - Não, as mulheres não me frustram. - Você me acha atraente? - Sim. - Você tem namorado? - Não. - Você me beijaria? - Sim. - Existe algum motivo para você não me beijar? - Não.

(...)
- Só não vou fazer isso agora porque estou dirigindo. Você espera? - Eu acho que aguento.