Dói

tanto que eu choro e eu não consigo mais pensar em outra coisa, e estou rasgada, e não sei como reagir a isso tudo, e me pergunto por que diabos você não me quer, e se tenho que ser magra ou bonita, se devo entrar em uma dieta maluca dos treze dias ou se deito no chão e me largo ali para morrer, conformada com a sua indiferença.
Eu não posso dizer que é tudo mentira e que eu não olhei minhas mãos, meus dedos esguios e as unhas quadradas pintadas de vermelho, tocando a mesma coisa que você tocou, pensando que logo ontem você estava lá do meu lado, e que você abriu um sorriso enorme e lindo (o mais lindo que eu já vi, e já peço desculpas porque você nunca saberá disso) assim que me viu, mesmo meu cabelo estando feio e zoado e minhas meias-calças, rasgadas.
Por quê, por quê, por quê, POR QUE você não gosta de mim, e não me cuida, e não me quer, e não me beija, e não me diz?

Eu desisto de você e de entender suas loucuras, seus sorrisos afáveis e depois suas mãos esguias se desviando e indo para o lugar errado.

Desistir, eu desisto mesmo. Mas não gosto de fugir.

Call me maybe?